Derrota la crisis: Hazte puto

   Recuerdo la primera vez que escuché hablar sobre el tema, hará cosa de casi un par de años: Iba tan feliz un servidor por la calle, tratando de poner en orden la cabeza, cuando me crucé con un conocido, con el que había estudiado hace bastantes años, en esa enorme mierda que es la educación obligatoria. Tras unos minutos de conversación banal, me pisotea diciendo que es camarero, que mi puesto de trabajo no puede considerarse uno como tal, más especialmente cuando es el negocio familiar, que estoy perdiendo el tiempo, que debería dejar de ser tan cómodo y buscarme algo "de verdad", que tenía que hacer como él. No niego que pueda tener razón, pero no deja de tocarme los cojones, yo nunca piso a nadie cuando hablo de mí mismo... Me jode la necesidad de los demás de intentar brillar ante los conocidos del pasado... Seamos sinceros, en nuestros tiempos el tío era un mierda, y ahora parece igual de imbécil, pero pasado de kilos y con menos pelo, que se ahorre las ganas de pisarme y las utilice para apuntarse a un jodido gimnasio...

   - Cuando sea un escritor famoso le contrataré para que me abra la botella de Coca-Cola, le tendré todo el día de pie, junto a mi mesa de trabajo, me acostumbraré tanto a su silueta inmóvil que olvidaré que está ahí. Estornudaré en su dirección y podré tirarme los pedos tan fuerte como quiera, él no podrá moverse de su posición en una jornada de ocho horas seguidas, los cinco días de la semana, por los que le pagaré un buen sueldo. La imbécil de su mujer, si es que termina teniendo dejará de preguntarle qué tal el trabajo a partir del segundo día, se dará cuenta de que ha terminado sus días con un imbécil que no vale para nada. Como estúpido cascarón de humano que es, permitirá humillarse de esa manera... - pienso para mis adentros mientras contengo una sonrisa.

   El caballero capullo en cuestión pasa a contarme que un conocido nuestro, tras ir rotando de un puesto de trabajo a otro, ha terminado por tomar "la vía fácil". Pregunto por tal vía y recibo como única respuesta: "Es puto". Arqueo una ceja, se me ocurren 47 ocupaciones y media más "fáciles" que permitir que te rellenen las posaderas con longaniza de la patria, algunas de las cuales son las siguientes:

- NiNi (tan de moda ahora, no hacer nada y seguir comiendo-respirando-cagando a la espera de la iluminación divina o la invasión extraterrestre).

- Portero (serás la putilla del bloque de vecinos, pero no te cabalgarán las nalgas).

- Repartidor de publicidad (genera una mierda de ingresos, pero no requiere experiencia y es fácil).

- Perroflauta (con una inversión inicial sencilla para la flauta y los harapos, el perro puedes cogerlo de la calle, o robárselo a algún vecino).

   Al comunicarlo, el sujeto en cuestión me responde que no, que sólo se acuesta con mujeres, pero que "vete a saber tú que viejas chochas serán", continuamos hablando un par de minutos más, y cuando tengo ocasión me despido y huyo; su vida será muy interesante y tendrá un trabajo mejor que el mío, pero yo no asalto a antiguos conocidos para aburrirles con chismes de mierda. Yo hago cosas mucho más importantes, acelero el paso para volver cuanto antes a mi habitación. Al llegar a casa abro el Photoshop y continuo dándole al cómic, olvido todo este tema...

...

   Hace cosa de un mes y medio quedo con un amigo a tomar algo, nos ponemos al día sobre nuestras vidas, prácticamente iguales a la última conversación que sostuvimos hace ya meses, salvo por un punto oscuro que mi amigo decide no contarme en el establecimiento. Cambiamos de tema, y una vez en la calle, tras mirar en varias direcciones, como si estuviera a punto de dilucidar una conspiración masónica de nivel mundial, me dice, me susurra: "Igual me hago chico de compañía"; en una mezcla de sorpresa y asombro, haciendo gala del tacto que me caracteriza, respondo: "O sea, puto". La conversación continúa, el chico me cuenta que con su trabajo actual le da para vivir de sobra, es un humilde tipo sencillo que no gasta en cosas innecesarias (yo también me tengo por uno), pero que de esta forma generaría unos ingresos extras MUY GRANDES. Me paro a pensar seriamente en la necesidad que alegan tener las prostitutas para terminar vendiendo su cuerpo, podrían limpiar portales, trabajar de cajeras, o cualquier otro trabajo "de chica" (no soy machista, en serio), o si tiene raíces eslavas o espaldas ucranianas de trabajadora del campo, trabajos "de hombre" como cargar camiones o piropear jovenzuelas de sol a sol subido a un andamio. Lo de mi amigo va un paso más allá, no tiene la necesidad real de hacerlo, mi cabeza no comprende, es una forma de vender tu cuerpo, algo que te hace único y especial antes los demás, por un dinero que además no te hace falta...
   - Es que no está mal... Además, ¿a quién no le gusta follar? ¡Y cobrando por ello! - me dice mi amigo al ver mi cara de sorpresa ante todo esto... Frunzo el ceño, el 75% de los tíos que conozco, de ser tías, serían prostitutas reconocidas o guarrillas de poca monta, yo no. Yo sería una bibliotecaria pelirroja con gafas de pasta a la caza de un escritor reconocido que me solucionase la vida, pero ese, es otro tema...

La foto que mencionaba.

   Pensando en que antes o después escribiré una entrada al respecto, me fijo en la zona en la que estamos, Banco de España, decido tomar una foto bonita para rememorar este momento, cada vez más, aunque actualice poco, pienso en este Blog como en un espacio personal que me gusta desarrollar, sabía que esta historia tendría cabida en forma de entrada, así que tomé la única foto del post. Entrando en materia me comenta que todo esto lo lleva una agencia (que le encontró a él por una red social de folleteo en la que está dado de alta), que se ponen en contacto "las clientas con ellos", que sólo son intermediarios, o sea, uno debe ir a verse con la persona que contrate el servicio a la dirección facilitada, darle al tema y cobrar en mano, la totalidad del servicio, sin tener que darle nada a la agencia. Él no sabe decirme, pero imaginamos que las mujeres contratarán un servicio o algo, pues no tendría sentido que la agencia no viera un euro.
   - Tío, en serio... No lo veo, joder. No te hace falta ni nada, no sé cómo siquiera ves la posibilidad... Si te aburres, cómprate un puto gato, pero no te vendas, cojones. - en este momento me siento un buen samaritano, intentando devolver al buen camino a una oveja que se encuentra fuera del redil.
   - Te hablo de 300 pavos por servicio. Currando una noche a la semana, me estaría llevando 1200€ al mes... Es como para pensárselo...

   Algo en mi cabeza hace "crick", no sé muy bien si dos partes de mi cerebro encajan o desencajan, pero estamos 20 metros más andando sin decirnos nada, dicha la cifra en alto, no es ninguna tontería. Trabajando cuatro días al mes puedes ganar más que mucha gente que conozco, si le añades un trabajo cualquiera, podríamos estar hablando de un sueldo muy importante. Me despido de mi amigo y voy a clase (estudio de tarde, como la gente que trabaja, y como los mongoles deficientes, como yo).

...

   El otro día, antes de hacer esta entrada, dejo caer el tema en una conversación con mi novia, por ver qué piensa al respecto, según empezamos a hablarlo se escandaliza un poco, hasta que digo la cifra en alto, y al igual que yo entonces, calla. Retomamos el hilo de la conversación, es mucho dinero, le soluciona a uno la existencia, pero claro, probablemente la mayoría de mujeres que contrata esos servicios rondarán los 65 años; yo tengo un superpoder que hasta este momento no he querido compartir, pero que hago ahora: basta rozarme un hombro para que mi cañón de Navarone se encuentre preparado para la batalla. Aunque sincerándome conmigo mismo, barajo la posibilidad de que viendo un cuerpo tan viejo, lo más seguro es que yo no empalme. Intenta no pensar en cosas como: cuero viejo, pasas, tu propia abuela, tetas que cuelgan hasta las rodillas o las yemas de tus dedos al salir de un baño de 3 horas. Decido que si en el mejor de los casos, son mujeres que rondan los 40-50, podría ser menos desagradable para uno, hasta que mi mente depravada se da cuenta de una cosa que había pasado por alto hasta ese momento...

   - Hostias, no... ¡Ni de coña, vamos! Está muy bien ganar 300 pavos por servicio, pero esa mujer que te los da, los estará sudando mucho, para juntarlos y darse el capricho... Si yo pagara 300 euros por un servicio así, ¿qué cosas haría? Probablemente amortizase hasta el último euro, cualquier tío pediría cualquier locura mental que tuviera en mente, es mucha pasta... Y hace ya tiempo que me di cuenta de que las tías están tan salidas como los tíos, así que ni de coña, ¡pobre de la mujer que recibiera 300 euros míos por un poco de sexo!

   - Ahí tienes razón, Kuma - dice mi novia. - ¿Pero qué te puede pedir una chica? El problema sería más bien al revés, ¿no? Imagínate un chico contratando a una chica... - Desde luego que se me ocurren mil cosas que un tío puede hacerle a una cualquiera a la que le paga tal cantidad de dinero, pero se me ocurre una, especialmente una, que podría querer hacerme una mujer, y que no vale 300 euros... Abrazo a mi novia y le comunico que, de momento, seguiremos siendo pobres, añado:

   - ¡No pienso permitir que una mujer se me cague en el pecho! Si mi amigo quiere cargar con ese marrón allá él, yo apostaré por seguir escribiendo.

Y eso fue todo.